Литературная кухня
на главнуюо студииавторытекстыфотопресса о нас


"Стихотворения месяца - 2020" . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Январь

Суламифь Канарская

***
В балаган дырявым бубликом
Заманю и потеряю –
Заходи в мою республику
Переменчивого края!
Две на счастье битых чашки,
Перепачканные губы –
Я малиновая чаща
И варенье от простуды.
Бубном шалым в лицедейство
Превращать цыганский танец,
Отдавать в ладошке сердце
С фотографией на память.
Под распев дворовых кошек
Заманить тебя на крышу –
Мой доверчивый прохожий –
Простодушный клоун рыжий.

Февраль

Анна Аркатова

***
Что мальчику, бегущему на горку,
Важней всего? Подошва-микропорка
Чтоб не скользила, чтобы враг-сосед
Не занял спуск, чтоб санки не юлили,
А взрослые подольше б ели пили
И каждый час не звали на обед.

Что женщине, идущей через двор,
Важней всего? Чтоб шаг ее был скор,
Чтоб дверь открыла дочка или сын,
Чтобы семья в составе самом полном
Ждала ее и по часам напольным
Наручные сверяла бы часы.

И мальчику, упавшему случайно,
И женщине, глядящей так печально,
Остановиться невозможно – нет,
Иначе ясно – завтра понедельник,
Контрольная,
Гуляет муж бездельник,
Никто не ждет,
И занял спуск сосед.

Март

Татьяна Белякова

Отрывок

            Приходит ветер – и слетает к сикомору,
            Приходишь ты…
            Беглая запись рукой учителя на обороте ученического папируса (середина XIII в. до н.э.)


Мне двадцать пять, но это тоже возраст.
А по сравненью с ними – я старик.
Мой класс – вертеп, но я к нему привык,
И мне почти не нужен этот хворост,
Лежащий под учительской рукой.
А личной жизни – ноль со знаком «минус».
Я правлю ученический папирус
С таким же отвращеньем и тоской,
С какими был он автором написан.
Потом уйдет обедать малышня,
Придет учитель Нахт, из-под залысин
Нахмурится на свитки и таблички
И примется отчитывать меня
По старой, но не брошенной привычке:
«Рамзес, они тебе на шею сели...»
И в том же духе добрых два часа.
А ветер с Нила задувает в щели,
Дразня, доносит смех и голоса.
Ты можешь быть в одной из этих лодок.
Но мне не избежать моих колодок,
Где каждый жест рассчитан, будто взвешен.
Читаю «Песнь о битве при Кадеше»
И чувствую, как голос мой звенит.
Спустя два дня – привычно жалкий вид:
Мальчишка в строках вязнет, будто в иле.
Что взять с ребенка – взрослые забыли!
Но как же хорошо сейчас на Ниле!
Там волны обожжет закатом скоро,
И ветру лоб подставит сикомора.
Я исправляю строчку за строкой,
Ловя ошибки в медленном ответе,
И чуть не плача за моей рукой
Следят глаза... какие все же дети!
Один твой голос слышу я из хора,
И влажно пахнут лотоса цветы,
И эхо замирает в дальнем гроте.
Рука взлетает – и на обороте:
«Приходит ветер – и слетает к сикомору,
Приходишь ты...»








Дизайн сайта: Нефритовый лес :: Keila’s art
© 2013