|
|
 "Наш литературный журнал" - выпуск 45 (январь 2019)
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
 |
ЛЮБОВЬ СТАРШИНОВА
Живу в Твери. Автор трёх книг стихов «Двенадцать стихотворений», «Моя двадцатая весна», «Стоит жить». Стараюсь активно участвовать в культурной жизни города и области. Руководитель ЛИТО «Рассветная звонница». Куратор Всероссийского фестиваля «Всемирный день поэзии» в Твери, постоянный член группы критиков ЛИНТО «Брусника», участник всероссийских совещаний и семинаров писателей. Печаталась в местной прессе, в общероссийских литературных журналах, в сборниках и альманахах поэзии различных регионов страны и ближнего Зарубежья.
Лауреат и дипломант ряда литературных конкурсов и фестивалей, в том числе всероссийских и международных: «Славянская лира» (поэзия 2017 год, проза 2018 год), «Конкурс к 100-летию Николая Тряпкина» (2018 год), «Словенское поле» (2017 год), ФАП «Норд Вест» (2016 год) и др. Член Союза писателей России.
|
***
«... Так случилось: заточенье
Стало родиной второю...»
Анна Ахматова, 1915 г., Слепнёво.
Скрипнет в полночь половица –
Настежь двери!.. Никого.
Только – дЕвица в темнице…
Стынет сердце...
Нет Его.
Спит в своей кроватке Лёва,
Локон светится у лба…
Ох, постылое Слепнёво,
С мезонинами изба.
Закричит ночная птица,
Знак оставит на снегу.
Снова скрипнет половица,
Но уже – не побегу…
Тает свет свечи венчальной,
Тени робки и тихи.
В синей комнате печальной
Вновь рождаются стихи.
Псковская Солодёжня
А там был бал! Дышали жарко печи,
Гулял по шумным залам маскарад.
Радушен был хозяин в этот вечер.
Лишь век назад…
И – жизнь одну назад.
В Застенье, у тюремного острога,
Хранившая припасы и дары,
Седая Солодёжня с верой в бога
Несёт свой крест до нынешней поры.
Обрушено крыльцо. Ступени рваны.
«Вратарница» над входом не видна.
Растёт бурьян. Бродяги бьют стаканы
О пол кирпичный... Мрачен свод окна.
Но солнца луч заглянет на закате,
И вспомнится – привидится! – пустяк:
Мелькнёт в дверном проёме чьё-то платье:
Осколок жизни – белый известняк.
***
Я из тех, кто называет церкви храмами,
Крестится на каждую грозу.
Кто ухаживает за больными мамами,
И лелеет раннюю росу.
Я из тех, кто в озеро влюбляется
За один его хрустальный свет,
Кто ночами часто просыпается
И боится не застать рассвет...
***
Мама вяжет коврик разноцветный
Из весёлых ярких лоскутков.
Исчезает вечер незаметно
И в глазах рябит костёр шелков.
Ряд за рядом вырастает чудо,
Будет веселить, играть узор:
То колышет синью незабудок,
То в траве лесной утонет взор.
Руки терпеливы и проворны.
За работой – вялый разговор.
Мать берёт клубок последний, чёрный,
Словно завершает красок спор.
Отнесёт потом ковёр на рынок
И продаст его за горсть монет.
Под следами грязными ботинок
Незабудок синь сойдёт на нет…
***
В колыбелях из паутины
Спят осиновые листы.
И овёс, жёлто выгнув спину,
Над канавой наводит мосты.
Вдоль посадок иду по бровке.
Нет грибов. Но растут стихи!
Как опята – смешливые, робкие,
Утра солнечного штрихи.
А прохожий косит в корзинку,
Оглядев хмуро сверху вниз:
« Набрала! Лишь букет осиновый
Да исписанный мятый лист!»
***
Вершин не достичь.
Но всё же, в своём строю
Не с самого краешка я до сих пор стою.
И выпало мне черпать из природных сил
Всё то, что каждый из вас – хоть раз! –
Для себя просил.
Смогу ли постичь:
Зачем это всё дано?
Расставлены вехи не мною, и так давно.
Но верю я всё же, к вершинам стремясь порой,
Что в жизни играю свою – не чужую! –
Роль.
***
Чёрным хлебом накрою стопку.
Кто-то скажет: «Да он не пил…»
И стою у стола неловко,
А убрать не хватает сил…
Жизнь всего лишь большая ссуда,
Чтоб отсрочить последний путь.
Кто способен явить мне чудо:
Мир обратно перевернуть
Водкой, хлебом, крестом, молитвой,
Бога, чёрта, судьбу кляня?!
…………………………………
К одиночеству не привыкнуть
В эти три невозможных дня.
Прелюдия
Тихая вязь акварели,
Матовый лик полотна.
В жизнь из другой параллели
Утром сочится весна.
Спящие ивы, скамейки
Дождик помыл между дел.
Голуби ходят семейкой.
В храме светлеет придел.
Долгие тени причалов
Словно в воде облака.
Лодка отчалит устало:
Снова утихнет река.
Лучше не знаю прелюдий.
Схвачена истины нить.
Но просыпаются люди
И…
начинают жить.
***
Но как мне трудно без тебя, Ассоль,
Под алыми скитаться парусами
Е.Сигарев
…И пусть уже не та Ассоль
Приходит к морю пред закатом,
Но также резко ранит боль
Невозвращения фрегата.
Привычно тих изгиб волны,
Не потревоженный кормою…
Но почему-то верим мы –
Мечты сбываются у моря.
|
|
|
|
