Литературная кухня
на главнуюо студииавторытекстыфотопресса о нас


"Наш литературный журнал"  -  выпуск 11 (март 2016)
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .



ТАТЬЯНА БЕЛЯКОВА
Родилась в 1974 в Москве. Выпускница МГУ, кандидат наук. Преподаватель высшей школы. Участница семинаров литературной студии «Луч» под руководством Игоря Волгина.



***
Насмешливо мерцает звёздный
Рудник из облачных прорех,
И ночи чернобурый мех
Щеки касается морозной.

Здесь даже улицы больны
Без нас, непримиримо-страстных.
Идём, и обе влюблены
В героев книг — по счастью, разных.


***
Тихо дрогнула занавесь входа,
Прозвучали молитвой шаги.
Моего не заметишь ухода,
А заметишь — за мной не беги.

Будет день — и смешаются лица,
Старый образ меж новых храня,
И вошедшая в зал ученица
Беспощадно напомнит меня.

Наяву мы сильнее и строже.
Кто нас любит — не все ли равно?
Не тревожься — мы все так похожи
В белоснежных своих кимоно.


***
                  Марине Быковой

Ах, святой Иаков Компостельский,
Скольких ты уже увёл в дорогу!
Контур башни, горизонт апрельский.
Рыцарские жёны ждут подолгу.

Узких окон тонкие решётки,
Пол в заплатах солнечного света.
Винтовые лестницы и чётки,
Хлеб в руках святой Елизаветы.

Влажен ветер, набухают ставни.
Брызги шёлка, если нить уронишь.
Мысли неотчётливы и плавны —
Разве все у исповеди вспомнишь?

Звякает узорчатое пряльце.
Вёсны неотчётливы и длинны.
Как топаз на тонком узком пальце,
Золотое небо Палестины.


Отрывок
                  Приходит ветер – и слетает к сикомору,
                  Приходишь ты…

                  Беглая запись рукой учителя на обороте ученического папируса
                  (середина XIII в. до н.э.)

Мне двадцать пять, но это тоже возраст.
А по сравненью с ними – я старик.
Мой класс – вертеп, но я к нему привык,
И мне почти не нужен этот хворост,
Лежащий под учительской рукой.
А личной жизни – ноль со знаком «минус».
Я правлю ученический папирус
С таким же отвращеньем и тоской,
С какими был он автором написан.
Потом уйдет обедать малышня,
Придет учитель Нахт, из-под залысин
Нахмурится на свитки и таблички
И примется отчитывать меня
По старой, но не брошенной привычке:
«Рамзес, они тебе на шею сели...»
И в том же духе добрых два часа.
А ветер с Нила задувает в щели,
Дразня, доносит смех и голоса.
Ты можешь быть в одной из этих лодок.
Но мне не избежать моих колодок,
Где каждый жест рассчитан, будто взвешен.
Читаю «Песнь о битве при Кадеше»
И чувствую, как голос мой звенит.
Спустя два дня – привычно жалкий вид:
Мальчишка в строках вязнет, будто в иле.
Что взять с ребенка – взрослые забыли!
Но как же хорошо сейчас на Ниле!
Там волны обожжет закатом скоро,
И ветру лоб подставит сикомора.
Я исправляю строчку за строкой,
Ловя ошибки в медленном ответе,
И чуть не плача за моей рукой
Следят глаза... какие все же дети!
Один твой голос слышу я из хора,
И влажно пахнут лотоса цветы,
И эхо замирает в дальнем гроте.
Рука взлетает – и на обороте:
«Приходит ветер – и слетает к сикомору,
Приходишь ты...»


***
Вот этот неуловимый жест —
Поправил бы тогу, но
Вернулась память времен и мест, —
Мучительно и смешно.

Ты вновь на умершем языке
Во сне говоришь порой.
Но новый город на той же реке —
Непоправимо чужой.

Ты видишь: на заповедной черте —
Наследники павших отчизн.
Любимые, странные, чуждые, — те,
В которых и наша жизнь.

С такой холодною головой —
Ни против тебя, ни за.
Но спутник непостижимый твой
Посмотрит тебе в глаза,

И солнечный луч на высоком столе
Коснется старинных карт.
И травы проснутся на влажной земле,
И ветер... и будет март.

И будет сулить беспечальные дни
Изгиб журавлиных стай.
И ты улыбнёшься: «Знаешь, они
Не безнадёжны, Гай».

***
Запах листвы, дождя, осеннего сада.
Золотые цветы склоняются через ограду.
Золотые шары на гибком, высоком стебле.
Ты далёко, и мы никогда счастливыми не были,
Но я верю: за то, что в гаме, в колёсном стуке
Этой жизни-вокзала умели молчать друг о друге, —
Мы дождёмся покоя, и мой сентябрьский возраст
Будет полон тобою, и тихи колейные борозды.
И над серыми гладями — озера, неба ли —
Золотые цветы на тёмно-зелёном стебле.


Музей
Старого мрамора сладкий запах.
Тихо струится вода по плитам.
И акварельный мартовский вечер
Тихо проходит восточными залами,
Прохладной рукою касаясь горячих лбов
Ассирийских крылатых быков
И вздыбленного загривка
Разбуженной этрусской волчицы.
Что-то шепча в звериное острое ухо,
Гладит бронзовые завитки
Жёсткой шерсти, и волчица
Узнаёт его, вновь ложится
Вытянув морду на мозаичном полу.
Льются прохладные слова
И шелестит лиловый плащ,
Стекая по разметавшимся во сне ступеням.
Так проходит гулкими залами
Акварельный мартовский вечер.
И серые льдинки упрямых глаз
Встречают вопросительный взгляд Октавиана.
Две печали прячутся под улыбками,
И утерянная навсегда мелодика
Воскресает в их приглушённом греческом.
На ультрамариновом потолке
Погружённой в себя египетской залы
Загорелись первые звёзды,
И ястребы распластали крылья.
Чуткий нос священного шакала
Ещё мучают чужие запахи.
Но отвечая знакомым шагам,
Лёгкому приветственному кивку,
На миг смыкаются ресницы
Узких миндалевидных глаз
Золотых масок на саркофагах.
На чёрном лаковом дереве
Оживают сцены из Книги Мёртвых,
И бьётся неугомонное сердце
В алебастровой канопе.
Так проходит южными залами
Акварельный мартовский вечер.
Душный, коричный, восточный,
Смущающий запах масла.
Пленники золочёных рам
Измучены ими, как вечерними платьями,
Как узким парадным мундиром.
И с каждым днём всё труднее
Выдерживать оценивающий взгляд
Искусствоведа-работорговца.
Тонкие струйки морозного воздуха
Вьются, скользят по натруженным плитам
Пола. Уже и шагов не слышно.
Но в тишине особенно ясным
Кажется цоканье коготков
Вьюжно-белого горностая,
Спрыгнувшего с узких рук
Цецилии Галлерани.
Снова над нами смыкаются воды,
Снова меняются стороны света.
Но за перекрестьями зыбких арок,
За горизонтами длинных лестниц,
За той колонной, что не было прежде, —
Греческий дворик. Кариатиды.
И сероокой Афины Паллады
Сильные руки. Девический профиль.
Старого мрамора сладкий запах.






Дизайн сайта: Нефритовый лес :: Keila’s art
© 2013