|
|
 "Наш литературный журнал" - выпуск 55 (ноябрь 2019)
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
 |
АРС-ПЕГАС
Столичный поэт, создатель музыкально-поэтических вечеров «ЛитПонов» — Литературных Понедельников. Стихи начал писать в начале 2000-х. Активно пишу и выступаю с 2006. Первое клубное выступление состоялось 24 мая 2006 в московской «Билингве» на поэтическом фестивале Андрея Родионова «Большой Слэм». Обо мне писали: «Esquire», «Афиша», «Большой город», «Новая газета», «Вечерняя Москва», «Литературная газета», «Комсомольская правда», «Независимая газета», «Московский комсомолец», «Аргументы и факты», «Ведомости», «Свободная Пресса», «Русский журнал» и другие.
|
Прыг-скок
Я знал, что мне припишешь ты
Стихи Бориса Пастернака,
Орали гадостно коты,
Свои мечты сажал я на кол.
Накал страстей вокруг мяча
Разлит по улицам столицы,
Такси желтеющие мчат,
И лето вроде бы не злится,
Но выговаривает мне
За все тычки и прегрешенья —
Я знаю — истина в вине,
В твоей красивой, хрупкой шее.
Все, что есть
Время вообще не лечит, время скорее сушит,
И прерывается в тамбуре осточертевшая тишь —
Женщина рядом со мной называет сына Арсюшей,
И говорит ему: «Приедешь домой — поспишь».
А я так — по чесноку, если, ребята, прикинуть,
В кошмарном сне нахожусь года так полтора,
Реву, как пьяный Пьеро, угараю, как Арлекино,
И города меняю, как наскучившие свитера.
Варится зелье мемов в старом айфоне хлипком,
Не воспоют здесь Бога — молятся здесь на 3G,
Все, что есть у меня — это твоя улыбка,
Море долгов, одышка и желание жить.
Счастливого пути
Это был очень забористый стафф,
Ставни сознания настежь открыты,
Мчит на юга заржавевший состав
Воспоминаний, пропитанных спиртом.
Спи, я накрою тебя с головой,
Едем мы к счастью, увы, с перерывами,
Если нас ждет результат нулевой —
Пусть эти нолики будут красивыми.
Пусть наши койки опять без белья,
Чай в подстаканнике с мутной водицей —
Главное, в жизни твоей был я —
Жаль, что тебе изменил с проводницей.
Вещи
В Москве надрываются хрипло сирены,
Фанаты друг другом красят бордюр,
Неужто тебя я забыл постепенно,
И глупое сердце освоит паркур?..
Покурим, поежимся в майской прохладе,
Заметим знакомых бомжей на мосту,
И солнце завязло в небес мармеладе,
И я утопаю в безвкусье микстур.
И мир вновь горчит, как паленая «Хортица» —
Но рвения нет окунуться в иной.
Есть вещи, которые долго не портятся:
Презервативы, стихи и вино.
Понарошку
Цветет сирень. Смеются алкаши.
Уже рукой подать до мундиаля.
Я снова расплескал края души.
Ты есть, душа?.. Откликнешься едва ли.
Свали все на нелепицы властей,
Агрессию толпы и на дефолты.
Исправно запиши все на листе.
Открой окно. Закрой кипящий «Роллтон».
Рассмейся и степенно, невзначай,
Стряхни под стол скопившиеся крошки.
В груди — нули. Беззубая ничья.
И жизнь идет как будто понарошку.
Отче
Я рад быть твоим наблюдателем, Отче,
Но только не в чреве кита,
Когда сок желудочный голени точит,
Не в поезде Омск-Воркута,
Не голым на кафеле, не на допросе,
Ведь далее только мгла,
Божественных камер гнетущая россыпь
Превысила все, что могла.
Я рад быть твоим наблюдателем, Отче,
Но сколько еще смотреть
На тьму многоточий и ряд кровоточий,
На ненависть, боль и смерть?
Я старый подписчик, я преданный, Отче,
Я кадр все в кадр сниму,
Но только не сплю я которые ночи —
Никак не пойму почему.
Интернет-романс
арии глаголов украшают ночь
и глаза твои цепкие репостят,
а у неба звездная пасть точь-в-точь
как улыбка хищная твоя пасть та.
песни существительных мне стелют постель,
где когда-то ты спала в неглиже,
как лежали грудой буквы в посте
в однотонном июльском жж.
суффиксы-уколы как одноразовый шприц,
но их ночь «эф пять» обновит,
на своей планете Маленький Принц,
плача, оставляет стотысячный твит,
потому что минуя за парсеком парсек,
разложился на атомы рыжие Лис.
я ни Принц, я ни Лис, я простой человек,
я мечтаю, чтоб мы снова сошлись.
Галочка
Я грыз в ночи детей подсолнуха,
И их вонзал в сугробы кожицу,
Все это было словно сон лоха,
Нажмешь «Escape» — все уничтожится.
Я вряд ли вытащу Эскалибур,
Он проржавел и весь окислился,
Меня едва вы отыскали бы —
Я в ваших списках и не числился.
Я избежал довольно многого,
Но выводы скоропалительны,
И льются строчки словно олово
Для нового кровопролития.
Палите в небо холостыми ли,
И бомбами играйте в салочки...
Какая ночь!.. Вокруг все вымерли.
А я живой, видать, для галочки.
Падение
От нервов след простыл — сберечь как
Их робкий псевдо-силуэт
Едва ли скажет мне узбечка,
Что драит в рюмочной паркет.
Портье напротив спит в отеле,
Я стопку грязную протру,
Таксисты мимо просвистели —
Не будет денег по утру.
Я старый вкладыш «Кукуруку»,
Помят, да не прогонишь дух,
Скорей, братан, подай мне руку,
Не то я просто упаду.
|
|
|
|
