|
|
 "Наш литературный журнал" - выпуск 42 (октябрь 2018)
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
 |
ЭЛИНА СУХОВА
Окончила Историко-архивный институт (РГГУ), Литературный институт им. Горького, аспирантуру МГУ им. Ломоносова, кандидат исторических наук. Член Союза писателей Москвы и Русского ПЕН-центра. Член секретариата и приемной комиссии Союза писателей Москвы. Стихи и проза публиковались в журналах "Арион", "Иерусалимский журнал", "Октябрь", "Юность", "Интерпоэзия", "День и ночь", "Литературная учёба", "Пролог", "Кольцо А", "Студенческий меридиан", различных сборниках и альманахах. Автор трёх книг.
|
Поезд, станция, билет…
1
Он разбирает компьютер,
Она заглядывает через плечо:
«Что в нём? Фурнитура?»
Он объясняет друзьям,
Что «прелесть, какая дурочка»
Лучше, чем «ужас, какая дура».
Он целует её, засыпает в чистой постели.
Она – смотрит в окно.
Думает о
Философских аспектах целеполагания и достижения цели…
2
Воскликнуть с надрывом: «Уеду!»,
картинно схватиться за
сердце
(кажется, оно слева?)
закрыть глаза.
Открыть глаза.
Сварить компот и поджарить бифштекс,
возможно – испечь кекс.
Лечь в кровать,
закрыть глаза.
Слушать, как за
стеной
поезда, поезда, поезда…
Не за
мной…
3
Это флюгер жестяной,
Это крылья за спиной
И песок в горсти ложится
Электронный, заводной.
Дни как ночи коротки,
Ветер в парке рвёт листки
И выходит хмурый вечер
Из тумана и тоски.
Кислый запах сигарет,
Дворник с пивом – листьев нет.
Чемодан – карман – записка-
Поезд – станция – билет…
***
Мечети да чинары –
Европа, mon ami!
Турецкие базары,
Прожаренные дни…
Подай мне этот праздник,
Сверкающий пятак!
Ты думаешь напрасно:
Мол, проживу и так.
Нет, проживу, бесспорно,
И в средней полосе
Я стану, безусловно,
Не хуже жить, чем все.
Куплю себе синицу,
Забуду журавля,
И мне не будет сниться
Турецкая земля…
Но – что на память ляжет,
Когда ты – был таков
Под серым небом нашим
В затяжках облаков?
***
Розовый камень дарил с тонкой полоской.
«Проще так, – говорил, – без лишнего лоска…»
Я соглашалась: «Ну что ж, фундаментом ляжет
В этот союз на песке, на брошенном пляже».
Я соглашалась, и строила, колдовала,
Не удивлялась, когда волна разбивала,
Заново возводила хрупкие стены,
Верила, что успех придет непременно.
Да не пришёл успех, а пришла усталость.
Что теперь горевать о том, с чем рассталась?
Стыла в реке вода, листья желтели.
Розовый камень забыт в зимней постели…
***
Лес заневестился, и серебрится весь,
Девственник-ландыш в ладони укрыл лицо…
Договоримся, что мы повстречались здесь,
Договоримся о чём-то, в конце концов!
Месяц царапнул крышу, шуршит в листве.
Я не речиста, и ты – не любитель фраз.
Слышно, как ходят лошади по траве,
Ночи пустой карман принимает нас.
Там, где звучат слова, но не видно глаз
Врущих и льстящих, и не горят фонари –
Лошади небо пьют, и в последний раз –
Договоримся, пожалуйста, договори…
***
А лето кончилось, и не о чем страдать,
Есть время жить, а есть наоборот…
И листья падают, и учатся летать,
Но короток неловкий их полёт…
Нам – тоже вниз, и ничего не жаль,
Но падая, теряя высоту,
Я всё тебя стараюсь удержать,
Ладони подставляя налету…
***
Домой придёшь пустее чем
Карман картёжника,
И дым отечества тебе
Горчит отчётливо.
За то, что променял года
На расстояния,
Теперь проси себе любви,
Как подаяния.
Под брань родных, под их слова –
Чужие, хлёсткие,
Повинной ткнуться головой
В колени жёсткие.
***
Это кажется только, будто земля кругла.
На самом деле – дойдёшь до того угла,
И вот уже где они? – город, край, область, Родина – твоя мать?
И откуда-то – чёрт его знает, не сосчитать,
Из-под шесть тыщ восемьсот сорок второго столба
Сяду писать тебе, что, мол, вся жизнь – борьба,
Ботинки стоптались, в заначке – шаром покати,
И очень люблю тебя, милый. А также – готова идти
За тобой за три моря, только не помню, куда.
И хоть теперь твёрдо знаю, откуда берётся руда,
А откуда – лес, где у Родины закрома,
Но от этих знаний так просто сойти с ума,
Что если вернусь, то забуду с радостью обо всём,
Только найди меня. Веришь ли, «милый дом» -
Это не шуточки. Это... Но об этом потом,
При встрече. Но кстати, уж если добрались до нежных фраз,
Ты не помнишь, как звали меня в последний раз?
Не Иона, точно. Мария? А, может, Анна?
Ведь пока я пишу, день совсем зачах,
И один из китов, тех, что держат твердь на плечах,
Глядит на меня как-то странно…
***
Столько лет спускалась в метро
Мимо мозаики:
Рабочие делают танк.
Тёмная, мрачная, страшная!
Ну, зачем нужен танк?
Делали б что полезное –
Трактор там, самосвал…
А недавно взглянула –
Хороший ведь танк!
Мощный, надёжный,
Ни единой
Импортной детали…
Башню поставить,
Калибр побольше –
Хоть завтра в бой!
Велика всё же сила
Настоящего искусства –
Каждая эпоха
Видит в нём
Что-то
Своё…
|
|
|
|
